No sé en donde estoy, ni qué quiero, ni que puedo dar, hacia donde voy, en donde he estado ni con quién, mareada, perdida, drogada, enamorada, con todo para morir, nada por qué vivir, escribiendo basura, escribiéndole a alguien, a nadie, que más da, los días lluviosos inundando la esfera, cuarteando el desolado cielo, ese cielo que está harto de ser cielo, enfermo de ver el nefasto mundo, ojalá pudiera ser nube y decir, ven cielo vamos a beber pues me siento igual.
No sé en donde estoy, ni qué siento, ni qué escribo, jodida, borracha, encarcelada, donde el vaivén de presencias y realidad se vuelven irrevocables.
No sé en donde estoy, ni qué siento, ni qué escribo, jodida, borracha, encarcelada, donde el vaivén de presencias y realidad se vuelven irrevocables.
No quiero ser, ni quiero pensar, ni estar, ni seguir escribiendo, correr al interior de mi cerebro, trepar en un par de aviones verdes bombardeando los retratos de desamparo, con un hitter futuro para conducirme, recordando el azul que me regaló la caja miniatura con carcajadas y a mí en tercer plano, la mujer en el árbol y la compañía de aquel filosofo hermoso, réquiem por una muerte diría Mozart, absenta por el cosmos diría Wilde.
